como sabem, em julho passado me demiti da universidade em que dava aulas de Comunicação Social, depois de 9 anos, e hoje creio que tive a tal da Síndrome Burn Out. Para quem nunca ouviu falar, ela é uma forma de desgaste físico, psicológico e emocional grave que acomete profissionais, como médicos e professores, que essencialmente cuidam dos outros. Desde então, pingaram alguns frilas para fazer e andei envolvida com a obra aqui em casa, que felizmente terminou. Passadas as folias de Momo, está mais do que na hora de começar o ano. Sendo assim, peço que me avisem se souberem de trabalho para mim. Só não quero sair do Rio de Janeiro. Mas, o que será que sei fazer?

Bom, oficialmente minha qualificação é de jornalista e posso exercer todas as atividades relativas ao ofício, como reportagem, redação, edição e produção. Também falo fluentemente inglês, alemão e espanhol, o que me habilitaria para dar aulas ou fazer traduções. Também sou boa em revisar textos, depois de tanto tempo fazendo isso com as redações, matérias e monografias dos alunos. Acredito que seja capaz de escrever também roteiros de audiovisual, críticas e até dramaturgia.

Se tudo o mais der errado, ano passado fiz um curso profissional de confeitaria. Obrigada pela força.

No entanto, saio pelo menos duas vezes por dia para passear com meu filhote Bolt, uma mistura de loba e cordeirinho. E da janela vejo muito, inclusive a passagem no domingo e hoje, novamente, do cada vez maior bloco do Cachorro Cansado, com direito a trio elétrico desde 2011. Também tenho acompanhado o vaivém de grupos de pessoas ou casais de namorados minimamente fantasiados, de forma que me parece que o pessoal, já há algum tempo, e muito graças ao resgate do carnaval de rua, entendeu que o bom da festa é circular meio que sem destino. O que eu acho o máximo.

De minha parte, já que os móveis não chegaram, tô aproveitando para passar um pente fino não apenas nos piolhos (sim, continuo tratando), mas também em tudo o que tinha em casa. Papelada velha, objetos sem uso, tudo está sendo triado e separado em dois grandes lotes: o do que vai ser doado e o do que vai pra lixeira, sendo que este é diariamente levado lá para o térreo do prédio.

Está claro que tudo isso tem um preço. No caso, o da minha integridade física. Em turnos que vão das 8h às 16h, com pausa para almoço, passo os dias numa disciplina germânica até que tudo tenha sido feito, e não acabou. Resultado: minha coluna está arrasada e doi com uma intensidade insuportável do lado esquerdo, na altura da lombar, desde que inventei de carregar, daqui pra ali, três caixas pesadérrimas de livros. Mal consigo dar um passo. Mas não tenho quem me ajude. Se não tem tu, vou eu mesma.

Como reparação, há três dias estreei minha banheira nova e, gente!, como valeu à pena. Deve ser o meu signo de peixes que me leva a sentir que, imersa, estou no meu ambiente. Relaxo direto e só saio da aguinha morna quando já estou meio enrugada. Vou ver se repito a dose mais tarde para aliviar a coluna. Devia ser lei que toda habitação tivesse banheira. Garanto que o índice de criminalidade despencaria vertiginosamente.

Sem querer passar nem perto de herege, admito que, até mesmo para se ter fé, é preciso uma boa dose de fantasia, que nos faça imaginar um Deus que não vemos, e todo um sistema que sustenta esse universo criado por Ele, inclusive nossa ínfima existência. A fantasia está, também, nas narrativas que erigiram não apenas sociedades inteiras, com os seus mitos de heróis da pátria, mas também nos enredos das grandes obras literárias e cinematográficas, responsáveis pela geração de lucros astronômicos e por legiões de aficcionados dedicados e dispostos a gastar o que for necessário para imergir neste mundo… fantástico.

O carnaval, nossa festa por excelência, ilustra emblematicamente o que estou querendo dizer aqui: blocos, desfiles, caracterizações (ou fantasias), tudo é, literalmente, fuga da realidade e busca de integração num cosmos de alegria e harmonia que, no cotidiano, sabemos inexistente.

A música, os espetáculos operísticos, as novelas, o teatro, as batalhas nas guerras, tudo é, na verdade, fruto de uma fantasia, pessoal ou coletiva. O sucesso acontece quando o autor consegue desindividualizar aquela(s) sua(s) fantasias(s) e contamina os produtores, depois o público, coletivizando-a(s).

Parece simples, e é. Acho que ainda não dei certo como autora porque tenho sido muito medrosa quando se trata de fantasiar. Quero pensar no que ninguém pensou, enlevar os grupos em uma viagem de fascinação diferente, ousar e, principalmente, libertar minha própria mente. Talvez para muitas pessoas no mundo a meditação funcione como esse antídoto contra a dureza da vida. Para mim, acho que só mesmo através da criação.

Ingredientes: 500g de feijão fradinho, 4 batatas, 4 cenouras, 1 lata de palmito, 4 ovos cozidos, 100g de azeitonas verdes, 1 alface ou cheiro verde. Deixe o feijão de molho por uma hora e depois cozinhe na panela de pressão, temperado com sal, por meia hora. Cozinhe as batatas e as cenouras picadas e os ovos, que também deverão ser picados depois de prontos, assim como o palmito e as azeitonas. Enfeite com alface ou cheiro verde picados.

dia longo, atribulado e só agora, quando faltam pouco mais de três horas para o fim do dia estou cá, cumprindo a minha promessa e relatando o drama que anunciei ontem.

Na virada de 2011 para 2012, comecei a sentir uma coceira intensa no couro cabeludo, que era mais forte na parte posterior da cabeça. Atribuí o incômodo ao alto nível de estresse que estava passando e bem conhece quem tem o hábito de acompanhar aqui o QS.

Como incomodava muito, dia 9 de janeiro fiz consulta com uma dermatologista do plano de saúde, que deveria ser trancafiada em algum xadrez, porque me prejudicou tremendamente, e depois de examinar minha cabeça ela disse que se tratava apenas de dermatite seborreica de fundo nervoso. Na receita prescreveu um xampu carésimo e mais uma loção, que também não foi barata. Usei pelo período estipulado e o resultado foi nulo.

Às voltas com todos os rolos que a obra teve (ficaram ainda alguns pequenos pendentes, se valer à pena oportunamente eu compartilho com vocês) e super engajada na recuperação do Bobô (leram que ele esteve doente, não?) fiz tudo na vida, menos cuidar de mim. Até que, segunda passada, peguei pelo telefone o número de mais alguns especialistas. Meu anjo da guarda estava de plantão e houve desistência naquela tarde para o doutor mais pertinho aqui de casa. Um médico maravilhoso, diga-se de passagem, Dr. José Ramon.

Já no relato ele deu a entender que pareceia se tratar de uma infestação de piolhos, mas resolveu examinar. Dito e feito. Retirou um fio de cabelo e, nele, me mostrou com uma lente de aumento uma lêndea. Eu quase caí para trás! Senti vergonha e constrangimento, mas ele me pareceu não fazer tanto caso com o problema. Na mesma noite comecei o tratamento, a coceira passou e acredito já estar livre de praticamente 100% dos bichinhos que, a julgar pela primeira lavagem, nem eram muitos, mas estavam aqui.

De repente, a receita de amanhã devia ser médica: como se livrar de piolhos com dois comprimidos em dose única, sabonete de enxofre e água morna com vinagre! Mais o velho pente fino.

Vocês devem estar se perguntando onde é que fui arrumar piolhos, se não convivo com crianças. Para não ser processada nem expor ninguém, digo apenas que, até recentemente, eu convivia, sim, com crianças, e passei o Natal com uma adorável garotinha que no entanto estava muito aflita com uma certa coceira na cabeça (cheguei a comprar pra ela aquele xampu da Seda com condicionador contra caspa, pensando que era só uma escamação). Tomara que, a esta altura, algum responsável já tenha dado conta do que se trata, porque ela sozinha não tem idade pra procurar um médico como eu fiz, é pra isso que servem pai e mãe.

Pode acontecer com qualquer um. O único requisito é que você tenha cabelo. E que ninguém pense que eu devesse esconder o acontecimento porque penso que ele serve de alerta pra todo mundo. Se o meu querido autor Charles Bukowski pode escrever com naturalidade sobre a vez que teve chatos, por que não haveria eu de retratar meus meros piolhos???

“Estado da arte” da minha casa: faltam móveis que ainda não foram entregues e, por isso, há muitos sacos e caixas pelo chão. E isso que ainda não mandei trazer o grosso das caixas onde estão minhas coisas num quartinho do prédio lá no térreo. A parte de alvenaria está terminando hoje, bem como as janelas. Faltam reparozinhos mínimos que ficarão até para depois do carnaval, mas nada que nos impeça de sermos felizes por aqui, arrumando e limpando durante todos os dias de folia, Bolt e eu – mais eu do que ele, o qual presta basicamente apoio moral e entretenimento com sua alegria inesgotável.

Então, ficamos assim combinados: não percam a edição de quinta do QS porque vai arrepiar!!!

Faltam alguns “detalhes” a serem instalados, como duas janelas (!), e acertar o que ainda não ficou 100%. Aos poucos vai chegar um ou outro móvel ou eletrodoméstico. Sei lá quantos dias faltam para tudo ficar pronto, equipado e limpo, mas não estou nem aí. Bô também não. Descobrimos que damos conta e a sensação é maravilhosa.

Resta, apenas, desejar que nossos leitores estejam igualmente em paz consigo mesmos e que a sorte lhes sorria. Faremos nossa parte para manter esse bloguinho atualizado daqui por diante. Abraços e acenos de cabeça generalizados.

No meu caso levou pouco mais de dois meses. Hoje são 10 de fevereiro e minha empreitada começou em 5 de dezembro. Sumi esses dias porque precisei me dedicar prioritariamente aos cuidados com o Bolt. Vocês sabem que ele é a única pessoa (sim, pessoa) que tenho e amo na vida, apesar de ser apenas um cão, ou principalmente por isso. Uma ou talvez a mais funesta das consequências desta obra de maluco foi um prejuízo enorme na saúde do meu cão.

Quando voltei para o meu quarto, em meio à obra, semana passada, deixei o bichinho hospedado com uma “senhora” que já havia ficado com ele antes, embora por períodos mais curtos, de 3, 4 dias. Desta vez, entreguei numa segunda e fui pegar na terça da semana seguinte para levá-lo ao banho no pet. Foi a salvação! No caminho, descobri que o animal estava com os testículos praticamente em carne viva. Segundo os veterinários que o atenderam – precisei fazer duas consultas até acertar o tratamento – ele teve uma dermatite de contato. Ou seja: sentou com o saquinho sobre algum produto de limpeza que provocou uma espécie de queimadura. Vou levar um mês passando pomada nele. Fora os dez dias de antibiótico, antialérgico, e mais um outro que não lembro para o que serve.

Imaginem o que ele tem sofrido. E eu junto. Voltei a alugar o apartamento por temporada só para podermos ficar juntos. Nunca mais me separo do meu Bolt. Ele é a criatura mais doce deste mundo e não merecia isso. Não vejo a hora de nossa vida voltar ao normal e esse furacão de sofrimento passar. Sei que não vai ser como era antes e, no fundo, isso faz uma parte de mim ficar feliz. A parte que não gosta de injustiça. Que saia o velho e viciado e entre o novo reluzente recomeço.

Sim, eu sei que é bonito e impressionante. Aliás, desde que assisti, alguns domingos atrás às duas partes da entrevista de Roberto D’Ávila com o cientista Silvio Meira na tevê, não me sai da cabeça o que ele disse sobre aproveitamento da energia solar pra valer.

Por enquanto, ela parece só estar servindo mesmo para cozer a gente vivo na calçada ou, pior, dentro de um vagão. Voltando do subúrbio na linha 2 poucas horas atrás, pude sentir de novo o tanto de discriminação nazista que a concessionária destina a esse grupo de usuários. Com boa parte do trecho não subterrânea, o ar refrigerado só foi ligado ao chegarmos à estação Central, que é onde começa, para aqueles sádicos, o contato com a civilidade. Ainda bem que meu anjo da guarda estava de plantão e, mais cedo, lembrei de levar comigo o leque.

Meu apartamento, da coluna 01, fica bem na ponta do prédio e faz fronteira com um jardim hollywoodiano do prédio à esquerda da janela do meu quarto. Esse jardim, que tem uma fonte e tudo, só que eu nunca vi ligada, é ladeado por duas árvores cuja espécie não sei identificar, mas são bem altas, a ponto da minha Miranda estar praticamente na altura do quinto andar (na verdade, quarto, porque o primeiro é o térreo).

Está claro que não pretendo empreender nenhuma fuga em meio aos seus galhos até a rua lá embaixo, em caso de impedimento de sair pelas portas até o corredor, nem tampouco vou construir algum tipo de casa na árvore. Mas, de certa forma, ela me serve, sim, de abrigo. Hospeda em si tanta vida em forma de insetos, pássaros e morceguinhos, cujas serenatas guinchadas no meio da noite me parecem tão musicais quanto o canto de seus colegas voadores de penas.

Anos atrás, me assustei quando praticamente fecharam a rua porque estava na hora da poda das árvores. Temi que fossem derrubá-las. Mas não, retiraram todos os galhos, e lentamente, no topo do tronco, a galhada foi enchendo novamente. Daí o nome dela, dado por minha mãe, porque ela ficou parecendo, durante algum tempo, com aqueles chapéus meio cilíndricos da cantora.

Embora nunca tenha tocado nela nem a tenha abraçado, declaro meu amor em ondas mentais, ao que ela me responde, artista que é, com uma malemolente dançadinha. Acho que já é hora de batizar sua irmã de Carmem e passar a lhe dar também alguma atenção.

Sei que o amor assume muitas formas neste mundo e que a natureza é um dos mais puros e generosos com os quais o Roteirista nos presenteia, indistinta e permanentemente. Neste momento da vida, em que a solidão se confunde num vazio de falta de amor, penso que é saudável eu me voltar para esse amor silencioso, que não faz alarde e está em todo canto, e que nunca vai virar as costas para mim nem para ninguém.